Garoa Again

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Escuto um som vindo da escada, no escuro. O gato? Sussurros? Não, amanhã enterram-me. Na primeira esquina antes dos trinta. Os médicos e os especialistas nada sabem do que está escrito em minhas mãos. Que há areia todos sabem, como em todas as outras mãos também. Talvez em algumas noites quero viver menos, mas muitas vezes percebo que só é o sono vindo aos poucos. Aquele sono acontecendo em dias frios e úmidos. Acompanhando a simples distância de um pensamento triste, que no degrau, faz ruído.

 André Vareiro.



















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